Fugitiva.

Volvi a encontrar el rastro de la noticia en un oscuro diario del interior.
Como siempre había intentado disfrazarse un poco con matices de color local y ligeros cambios en la temporalidad de los hechos pero yo la conocía bien y la reconocí de inmediato.
Ahí estaba la víctima, un extranjero de paseo por la ciudad hospedado en un hotel de mala muerte; ahí estaba el asesino, mas sombra que persona que había disparado para reclamar un magro botín compuesto por un celular y unos pesos y como siempre, ahí estaba el testigo; siete años recién cumplidos que había corrido las ventanas de la casa para ver si llovía.
Impune e irreal.
Sentía como Se burlaba de mi esperando volver a repetirse casi milimetricamente en otro lugar.
reapareciendo ahora en un pueblo olvidado del sur o una tumultuosa ciudad acá nomas, negandose aterrada a desaparecer.
Porque en el fondo era eso lo que la movía. Y, creo yo, Lo que le había dado vida al fin.
Miedo.
Miedo a perderse en el trajín  del día a día, a desvanecerse entre lo mundano y lo excepcional y a desaparecer para siempre como era su destino de titular de ayer.
Y era esta negativa lo que ya le había costado la vida a treinta y un personas.
Pero ya no mas. Tal vez por su carácter de apenas consciente o por algún designio superior ansioso de poner orden en este escándalo de la realidad, pecando o atada por su propia hubris, la noticia seguía un patrón y cada ocho víctimas volvía al sitio donde había nacido; y ahí es donde yo iba a detenerla privandola de la víctima propicia, desbaratando su repetición asesina.
Esta noche.
Ahora.
Cuando las luces mortecinas de Los focos ya pasados le dan a la esquina una cualidad ambarina e irreal y apenas se escuchan los sonidos del boulevar un par de calles abajo.
Cuando la leve llovizna hace que me Levante el cuello de la gabardina esperando…
Cuando veo las cortinas de la casa de enfrente abrirse y los ojos del nene me dicen que este ruido sordo que escucho va a ser lo ultimo que escuche nunca.

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